131. Vrais durs
Dans mon quartier, les héros n'ont plus la foi, ils évitent la souffrance des convictions pour changer de dimension et rencontrer l'amour.
132. Sonate
Dans mon quartier, les musiciens regardent la pluie composer une partition goutte à goutte sur les trottoirs. Une petite musique larmoyante.
133. Enfantin
Dans mon quartier, la police des polices fait des rondes et les enfants jouent aux gendarmes et aux voleurs.
134. Origami, pli du monde et déploiement de l'être
Dans mon quartier, la poésie est un chemin de soi, un manquement à sa parole pour éclairer les coins sombres.
135. Obstination.
Dans mon quartier, il n'y aura peut-être pas de révolution sociale. C'est pas faute d'y avoir cru, le verbe restera verbe, mais on reconnaît ses erreurs en gardant sa naïveté de Nabi dans la beauté du monde.
136. L'infini en partage
Dans mon quartier, nous aimons ce qui est sous la main, cela nous permet de le raconter et de nous extraire dans le midi de la pensée : un point présent inépuisable, sans ombre.
137. Echelle de Jacob
Dans mon quartier, j'ai entraîné les mots dans une allée déserte ; nous nous sommes expliqués, j'ai beaucoup reçu, un peu donné. La nuit est tombée, je suis rentré en claudiquant. Sacré gauche!
138. Soulèvement de la parole
Dans mon quartier, on poursuit les mots en justice pour qu'ils reviennent en société, qu'ils retrouvent un peu de compassion. Des fois qu'ils se croiraient à l'abri dans leur monde calfeutré, enfoncés dans des fauteuils académiques, désespérément capitonnés.
139. Chemin
Dans mon quartier, on chemine dans les rues et dans ses pensées. On traverse le temps et les boulevards pour mieux perdre son regard sur les façades des maisons voisines, juste en bas de chez soi, éclairées par le frémissement du soleil couchant.
140. Présence
Dans mon quartier, parfois, les mots dépassent la pensée, ils ne font plus sens. C'est dans cet excès d'autonomie, ce bouillonnement de trouvailles que semble affleurer ce qui nous parle.
Et puis l'on découvre ce qu'il y a autour de soi : le visage d'une femme qui se reflète dans le miroir piqué d'un bistro, le miroitement des lumières de la ville sur un trottoir mouillé, les quais de Paris la nuit, des choses simplement là.
Dans mon quartier, les héros n'ont plus la foi, ils évitent la souffrance des convictions pour changer de dimension et rencontrer l'amour.
132. Sonate
Dans mon quartier, les musiciens regardent la pluie composer une partition goutte à goutte sur les trottoirs. Une petite musique larmoyante.
133. Enfantin
Dans mon quartier, la police des polices fait des rondes et les enfants jouent aux gendarmes et aux voleurs.
134. Origami, pli du monde et déploiement de l'être
Dans mon quartier, la poésie est un chemin de soi, un manquement à sa parole pour éclairer les coins sombres.
135. Obstination.
Dans mon quartier, il n'y aura peut-être pas de révolution sociale. C'est pas faute d'y avoir cru, le verbe restera verbe, mais on reconnaît ses erreurs en gardant sa naïveté de Nabi dans la beauté du monde.
136. L'infini en partage
Dans mon quartier, nous aimons ce qui est sous la main, cela nous permet de le raconter et de nous extraire dans le midi de la pensée : un point présent inépuisable, sans ombre.
137. Echelle de Jacob
Dans mon quartier, j'ai entraîné les mots dans une allée déserte ; nous nous sommes expliqués, j'ai beaucoup reçu, un peu donné. La nuit est tombée, je suis rentré en claudiquant. Sacré gauche!
138. Soulèvement de la parole
Dans mon quartier, on poursuit les mots en justice pour qu'ils reviennent en société, qu'ils retrouvent un peu de compassion. Des fois qu'ils se croiraient à l'abri dans leur monde calfeutré, enfoncés dans des fauteuils académiques, désespérément capitonnés.
139. Chemin
Dans mon quartier, on chemine dans les rues et dans ses pensées. On traverse le temps et les boulevards pour mieux perdre son regard sur les façades des maisons voisines, juste en bas de chez soi, éclairées par le frémissement du soleil couchant.
140. Présence
Dans mon quartier, parfois, les mots dépassent la pensée, ils ne font plus sens. C'est dans cet excès d'autonomie, ce bouillonnement de trouvailles que semble affleurer ce qui nous parle.
Et puis l'on découvre ce qu'il y a autour de soi : le visage d'une femme qui se reflète dans le miroir piqué d'un bistro, le miroitement des lumières de la ville sur un trottoir mouillé, les quais de Paris la nuit, des choses simplement là.
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